Информационные технологии души

А нам совсем не хочется летать —
Простуда душит, или крылья в стирке,
Никто не сможет и ответа дать,
У каждого из нас жизнь по копирке.

Есть эталон, мы им стремимся стать,
Чтоб как у всех, по старому шаблону,
Чтоб дом, машина статусу под стать
И разговоры строго по канону.

И крыльев нет на наших чертежах —
Нам не положено, от них немного проку.
И в пухе перьев сломанных лежат
Они у нас на самой дальней полке.

Но есть уже новейший прототип,
OS есть, софт и драйвера на крылья,
Но сервер разработчика висит,
И сайт от обывателей закрыли.

Кому сейчас нужна полёта сласть?
Куда спокойней, стоя на асфальте...
И не взлетев, страшимся мы упасть,
Испачкать кровью дорогое платье.

И тот, кому даны права Админа,
Нам не велит искать других путей,
Конфигурации отлажены красиво —
К чему все эти новшества? Забей...

А где-то в тесной серверной надежды;
Зажав в зубах оборванный патч-корд,
Колдует над отъехавшим железом
Айтишник, программист и новый бог.

Но он — в опале, времени так мало,
Осталось лишь одно — спешить, спешить...
Прихлёбывая кофе из бокала,
Упавший сайт в сети восстановить.