Змей моего окна

Попросил меня братишка девяти лет помочь ему запустить воздушного змея. Чудо китайских говноделов было куплено в прошлом году. После первого же запуска не выдержала главная распорка — сломалась. На починку её пошла изоляция от старой доброй витухи; распорка изгибалась в самых причудливых формах, но каким-то чудом держала.

Запуск № 1. Змей, сделав судорожный рывок аж на полметра вверх, сложился почти пополам и шустро спикировал в землю. Почесав тыковку, оторвал змею хвост, должно быть, должный выполнять роль стабилизатора.

Запуск № 2. Змей взлетел на порядочную высоту, но резко завалился налево и спикировал ещё стремительнее, чем в прошлый раз. Повторно почесав тыковку, ещё раз поотрывал все заводские крепежи и перевязал всё так, как считал нужным.

Запуск № 3, последний. Змей круто взвился вверх, потом начал стремительно опускаться, однако на середине пути, затейливо извернувшись, оказался кверху пузом и устойчиво проболтался где-то на высоте в течение минут двадцати безо всякого управления с моей стороны.

Мысль, пронзившая моё сознание, была короткой: «Б#я, как винда...» Только потом я разложил её на составляющие и осознал, как прав: мучай её, калечь, удаляй стандартные компоненты, пихай левый софт — она будет работать! Может, не совсем так, как планировал дядюшка Билли, зато лучше.

А убедился я в своей правоте, когда очередной порыв ветра оторвал столь непрочную нить и унёс змея в почти ночное небо, на котором уже начали зажигаться первые звезды. Я даже увидел в небе до боли знакомую надпись «STOP: 0х00000001», — но, конечно, мне просто показалось.