Это мой прокси

Комп недавно заглючил. Справились своими силами, но в ходе ремонта и восстановления припомнилась история семилетней давности.

Фантастика преобразилась в реальность, и появился в нашей семье первый компьютер. Ручной сборки, как тогда говорили: всё, что имело отношение к электронике, было запихано в один железный ящик. Творца этой чудо-техники звали Димой. Классический образец гения программирования: отсутствующий взгляд, односложные высказывания на человеческом языке и абсолютно непереводимая специфическая речь компьютерщика.

Что-то в новом компе категорически не хотело работать, так что Дима был частым гостем у нас. Придя в очередной раз, он совершенно молча ткнул пару кнопок и направился к выходу. Я возопила:

— Дим, а Дим! Да ты скажи хоть, что там такое? Неудобно тебя по каждой ерунде дергать. Может, мы сами уж как-нибудь, а?
— Та-а не-е-е… Звоните, — флегматично сказал Дима.
— Ты б объяснил лучше, что там да как. Вдруг ты уедешь куда или, не дай бог, кирпич тебе на голову упадёт, — попыталась пошутить я.

Тяжко вздохнув, Дима стал писать на бумажке какие-то цифры.

— Это что? Это куда? Это пароль? — заволновалась я.
— Не, это Коляну позвонишь, если что… Он в курсе, подъедет.